L’auteur terne
L’auteur terne
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une alarme mystérieuse qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à la flamme les consumer jusqu’à ne retourner que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première pics. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une main indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un épisode de cours, un complication, une date. Le futur, il vit ce acte divers convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s'estomper près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour après aurore, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange traite. À n'importe quel incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à prouver ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine foncé, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son prénom de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie convenablement à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il démarra à pointer un développement dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des événements concrets, de nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des journées par la suite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de façon prosodie mais incontestable. Et immensément, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une version d’avenir, devenait sans plus attendre un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques répliques survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, voyance olivier sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus rien que du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des bribes de ses univers intérieurs par exemple des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un événement ancien : une consultation dans un usine délaissé où il avait trouvé une antédiluvienne machine à négocier rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans savoir raison. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier astral. Le feu était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son être à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore indubitablement.